Gerard Smyth (Dublin, Irlanda, 1951)

LA VIDA SOLITARIA

Entraba allí

como si entrara al Templo de Salomón

o a un monasterio del Tibet de adoración silenciosa.

Me escondí allí, no una vez sino muchas

pasando una mañana

en el panteón de la retórica

o una tarde de primavera

volviendo las páginas que traían una historia

de guerra y paz, de crimen y castigo.

Era el Amherst de Emily,

la Itaca de Homero.

En la mesa de lectura,

como una fantástica herencia,

los libros que un fósforo podría quemar

y convertir en cenizas,

llenos de ficciones,

llenos de fábulas, llenos de los trabajos

de la vida solitaria.

Gerard Smyth, Dublin, Irlanda, 1951
Versión © Gerardo Gambolini

Minimalismo lírico

LOS GRANDES PASEOS

Los grandes paseos, en los que no
recogemos nada

Siempre la mano del otro va contigo


CARDO ESTRELLADO

Apretarse
contra la tierra

No hacer sombra
a otros

A la sombra de los otros
brillar



PAGINA DE UN DIARIO DE 1975
Karlsbad, sanatorio Thomayer

1

Imágenes aún de obras abandonadas
tras el párpado cerrado: tierra levantada
como una pregunta cuya respuesta nadie sabe, como
si la confianza la levantara
sobre el movimiento de la tierra

Alguien –el único, parece– se dedica a cubrir
una de las seis torres en forma de cebolla
de la iglesia rusa

Mi siesta es una delicada chapa de cobre
bajo su martillo


2

Así despierta el proletariado
a los poetas que duermen y que a veces

deben dormir

Reiner Kunze (Oelsnitz, Alemania,1933)
(Traducción de Ines Griebel y Jordi Doce)

Árboles con tronco pintado de blanco

(Fotografía: Ruscha)


BLANK


El muro está adornado con fragmentos de loza,
alzado con despojos.

Hay árboles frutales
que justifican la parcela
pero no su fealdad.

Hay amigos que beben
y sonríen,
como a todo lo nuevo.

Hay un espacio en blanco.
Ese blanco eres tú,
convergencia de afectos.

Hay un pupitre
volcado
sobre un montón de arena.

Un socavón
en el suelo
que será una piscina.

Una luz inocente
que nos vuelve
perversos.

Pienso en ti, tu lugar,
lo que no hay.

Juan Antonio Bernier (Córdoba, 1976)
Árboles con tronco pintado de blanco, Valencia, Pre-textos, 2011.

Con Juan Antonio Bernier, Rafael Espejo y Juan Andrés García Román en Sofía

Rafael Espejo, Juan Andrés García Román y yo: Jóvenes poetas españoles en Bulgaria

Tomas Transtömer (Estocolmo, Suecia, 1931)

DE MARZO DEL 79

Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

(De: Tomas Transtömer, El cielo a medio hacer (Trad. Roberto Mascaró),Madrid, Ed. Nórdica, 2010).

Bashô, dixit

En mi forma temporal, la de cien huesos y nueve orificios, hay también algo que, a falta de una denominación más adecuada, podría llamarse duende volátil, ya que recuerda una tela fina que se frunce y echa a volar elevada por el soplo más suave de viento. Fue precisamente ese algo lo que hace muchos años se puso a escribir poemas, primero sólo por diversión, aunque aquella tarea no tardó mucho en llenar toda mi existencia. Tengo que reconocer que ese algo se hundía a menudo en una melancolía tan grande que se sentía decidido a abandonar, mientras que otras veces se hinchaba de soberbia lo bastante para complacerse en ilusorios triunfos sobre los demás. Desde que se dedica a la poesía no ha tenido ni un momento de calma, atormentado por toda clase de dudas. Un día, en el afán de vivir una vida segura, decidió ponerse al servicio de la corte; otro día, deseando medir el abismo de su ignorancia, intentó convertirse en hombre de ciencia, pero su amor insaciable a la poesía lo salvó de lo uno y de lo otro. Porque de hecho no conoce otro arte que el de componer versos, por lo cual se limita a él con resignación.

Ted Orland, Little House on the Freeway

Albert Ehrismann (Zúrich, 1908-1998)

De las torres caen las esferas del reloj.
Es otoño. Mis zapatos
buscan entre las susurrantes hojas recién caídas
las frutas, aunque sean espinosas.
Con todo, aquí no hubo un buen verano
y pronto la lluvia lava
en el lago
los números desconchados.
Ya ni oro.
Ni frutas.
Ni
tiempo...

(Del libro: Hans Leopold Davi (ed. y trad.), Antología de la poesía suiza alemana contemporánea, Barcelona, El Bardo, 1998)

Klaus Merz (Suiza, 1945)

VUELO

Sólo remando con los brazos
volamos noches enteras
por la región,
los observatorios astronomicos
brillan.

De los tiempos del Neandertal
se ha descubierto
la sepultura de un niño
que yacía sobre el ala
de un cisne: Ese vuelo
nos pone a salvo.

(Del libro: Hans Leopold Davi (ed. y trad.), Antología de la poesía suiza alemana contemporánea, Barcelona, El Bardo, 1998)

Bio-bibliografía

Marta Merino Hernández (Oviedo, 1972) es licenciada en Filología Clásica por la Univ. de Granada. Ha sido redactora para la prensa escrita y, actualmente, vive en Córdoba, donde trabaja para el Área de Griego de la Facultad de Filosofía y Letras en la elaboración y edición del Diccionario Griego-Español del Nuevo Testamento. Sus poemas han aparecido en las antologías Voces del extremo: Poesía y vida, Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2006, Voces del extremo: Poesía y capitalismo, Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2008 y Córdoba. Espacio poético, Diputación Provincial de Huelva, 2006, en la colección La Bella Varsovia y en diversas revistas literarias como La poesía Señor Hidalgo, Alhucema, La hamaca de lona o Biblia. Ha coordinado las Jornadas “Poéticas frente al poder” y ha participado en diversas actividades literarias y artísticas como la Exposición Homenaje a Frida Kahlo “Todos/as somos Frida” (Colegio de Arquitectos, 2007), “El jardín de la casa” (Vimcorsa, 2008), los encuentros internacionales de poesía “Cosmopoética 2007-2009” y la primera Muestra de Jóvenes Poetas Españoles en Bulgaria, organizada por la Embajada de España en Bulgaria y el Departamento de Estudios Iberoamericanos de la Universidad de Sofía “San Clemente de Ojrid“ (2011). Actualmente trabaja en su próximo libro.

Pocos renglones rectos.
Ningún hexámetro hasta el lago,
ningún hápax
salvo la leve luz del norte
en el porche,
avalando el púrpura,
la exaltación de tu vestido de fiesta
mientras bailas…
el púrpura
que retrasa el silencio,

el gris del arce.

Con Miguel Gómez Losada

Ninguna orilla.
Sólo un trecho simple
que te conduzca afuera todavía.
Sólo la curva de un pájaro
sobre los campos de un sí:

de nuevo

la única línea divisoria.

Sam Hamill

Doy todo lo que hurto:

mi espera, mi léxico disperso
entre el río y la helada,
mi cuaderno momentáneo,
unido por un eco...

He adoptado el azul para escribir.
Un color distante,
un color sin meta
tras el embarcadero:

la temperatura de un cielo sin enigmas.