La tarde útil

Lengua materna

2011-10-08T20:06:00.011+02:00

Polaco, idioma. No se puede racionalizar el amor por el idioma como no se puede racionalizar el amor por la madre. De todos modos, seguramente son una misma cosa, porque no en balde existe la expresión "lengua materna". La mayor parte de mi vida transcurrió fuera de Polonia, basta con hacer cuentas: los años de niñez en Rusia, después Francia y los Estados Unidos. Al contrario que aquellas personas cuyo polaco comienza a hacerse vacilante después de diez, de quince años de vivir fuera del país, yo no tuve nunca dudas. Siempre me he sentido seguro en mi idioma, y creo que ésta es la razón por la que escribí sólo en él, poemas y prosa, también por orgullo, y porque en mi oído sólo resuenan los ritmos del polaco y sin ellos no tendría la seguridad de que lo que hago es bueno.

Los recuerdos de mis primeros intentos de empezar a leer son vagos. Seguramente fue mi madre quien me enseñó en Szetejnie, en la primavera de 1918. En cambio, me acuerdo de una mesa de jardín (¿redonda?) en un emparrado sombrío de lilas y espireas, donde bajo la mirada de mi madre, ponía mis primeros garabatos. Le costaba mucho esfuerzo atraparme en el jardín, porque no soportaba aprender a escribir: me escabullía, lloraba y gritaba que no quería estudiar. ¿Qué hubiera ocurrido si alguien me hubiera dicho entonces que iba a ser un escritor porfesional? No sabía que algo así fuese posible.

Czeslaw Milosz (Lituania-Polonia, 1911-2004, Abecedario: diccionario de una vida. Madrid. Ediciones Turner S.A. 2003.

Con Juan Antonio Bernier, Rafael Espejo y Juan Andrés García Román en Sofía

2011-06-19T17:31:00.006+02:00

Rafael Espejo, Juan Andrés García Román y yo: Jóvenes poetas españoles en Bulgaria

2011-06-19T17:24:00.003+02:00

Tomas Transtömer (Estocolmo, Suecia, 1931)

2010-06-13T16:33:00.011+02:00

DE MARZO DEL 79

Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

(De: Tomas Transtömer, El cielo a medio hacer (Trad. Roberto Mascaró),Madrid, Ed. Nórdica, 2010).

Bashô, dixit

2010-04-04T17:16:00.004+02:00

En mi forma temporal, la de cien huesos y nueve orificios, hay también algo que, a falta de una denominación más adecuada, podría llamarse duende volátil, ya que recuerda una tela fina que se frunce y echa a volar elevada por el soplo más suave de viento. Fue precisamente ese algo lo que hace muchos años se puso a escribir poemas, primero sólo por diversión, aunque aquella tarea no tardó mucho en llenar toda mi existencia. Tengo que reconocer que ese algo se hundía a menudo en una melancolía tan grande que se sentía decidido a abandonar, mientras que otras veces se hinchaba de soberbia lo bastante para complacerse en ilusorios triunfos sobre los demás. Desde que se dedica a la poesía no ha tenido ni un momento de calma, atormentado por toda clase de dudas. Un día, en el afán de vivir una vida segura, decidió ponerse al servicio de la corte; otro día, deseando medir el abismo de su ignorancia, intentó convertirse en hombre de ciencia, pero su amor insaciable a la poesía lo salvó de lo uno y de lo otro. Porque de hecho no conoce otro arte que el de componer versos, por lo cual se limita a él con resignación.

Ted Orland, Little House on the Freeway

2010-03-07T19:59:00.014+01:00

Albert Ehrismann (Zúrich, 1908-1998)

2010-02-27T16:03:00.005+01:00

De las torres caen las esferas del reloj.
Es otoño. Mis zapatos
buscan entre las susurrantes hojas recién caídas
las frutas, aunque sean espinosas.
Con todo, aquí no hubo un buen verano
y pronto la lluvia lava
en el lago
los números desconchados.
Ya ni oro.
Ni frutas.
Ni
tiempo...

(Del libro: Hans Leopold Davi (ed. y trad.), Antología de la poesía suiza alemana contemporánea, Barcelona, El Bardo, 1998)

Klaus Merz (Suiza, 1945)

2010-02-07T17:28:00.010+01:00

VUELO

Sólo remando con los brazos
volamos noches enteras
por la región,
los observatorios astronomicos
brillan.

De los tiempos del Neandertal
se ha descubierto
la sepultura de un niño
que yacía sobre el ala
de un cisne: Ese vuelo
nos pone a salvo.

(Del libro: Hans Leopold Davi (ed. y trad.), Antología de la poesía suiza alemana contemporánea, Barcelona, El Bardo, 1998)

2009-04-25T17:56:00.012+02:00

Bio-bibliografía (poemas encontrados)

Marta Merino Hernández (Oviedo, 1972) es licenciada en Filología Clásica por la Univ. de Granada. Ha sido redactora para la prensa escrita y, actualmente, vive en Córdoba, donde trabaja para el Dpto. de Griego de la Facultad de Filosofía y Letras en la elaboración y edición del Diccionario Griego-Español del Nuevo Testamento. Sus poemas han aparecido en las antologías Voces del extremo: Poesía y vida, Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2006, Voces del extremo: Poesía y capitalismo, Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2008 y Córdoba. Espacio poético, Diputación Provincial de Huelva, 2006, en la colección La Bella Varsovia y en diversas revistas literarias como La poesía Señor Hidalgo, Alhucema, La hamaca de lona o Biblia. Ha coordinado las Jornadas “Poéticas frente al poder” y ha participado en diversas actividades literarias y artísticas como la Exposición Homenaje a Frida Kahlo “Todos/as somos Frida” (Colegio de Arquitectos, 2007), “El jardín de la casa” (Vimcorsa, 2008) o los encuentros internacionales de poesía “Cosmopoética 2007-2009”. Actualmente trabaja en su próximo libro.

2009-04-16T17:36:00.003+02:00

Pocos renglones rectos.
Ningún hexámetro hasta el lago,
ningún hápax
salvo la leve luz del norte
en el porche,
avalando el púrpura,
la exaltación de tu vestido de fiesta
mientras bailas…
el púrpura
que retrasa el silencio,

el gris del arce.

2009-04-16T17:35:00.007+02:00

Con Miguel Gómez Losada

Ninguna orilla.
Sólo un trecho simple
que te conduzca afuera todavía.
Sólo la curva de un pájaro
sobre los campos de un sí:

de nuevo

la única línea divisoria.

2009-04-16T17:34:00.006+02:00

Sam Hamill

Doy todo lo que hurto:

mi espera, mi léxico disperso
entre el río y la helada,
mi cuaderno momentáneo,
unido por un eco...

He adoptado el azul para escribir.
Un color distante,
un color sin meta
tras el embarcadero:

la temperatura de un cielo sin enigmas.